Vorrei dedicare questo testo alle numerose suore, ai sacerdoti e ai religiosi che partecipano ai nostri gruppi o che, comunque, sono vicini al lavoro di “Darsi Pace”.

La poesia è brevissima e parla di parole ruotanti, come sufi dervishi, come suore danzanti, fresche e ridenti.
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Per tornare a casa, nel luogo della mia più intima verità, faccio tacere la mente e mi pongo in ascolto: pronuncio le parole che avevo dimenticato, ravvivo le immagini che si erano spente.

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Dai centri più profondi salgono armonie segrete che mi rivelano una nuova parola, oltre quello che pensavo di sapere, una parola di abbandono e di affidamento che segna la mia resa definitiva: vieni a salvarmi, tienimi, nel cuore che si arrende!

Allora anche il peccato, l’abiezione più nera, portata fino al fondo del proprio capovolgimento, diventa sorgente, fonte di rigenerazione.

Irrompono le acque, irrompe una nuova sorprendente visione: terra, mare mediterraneo, crocevia di popoli e di civiltà, la storia dell’uomo riassunta in quest’attimo di fulminea consapevolezza.

Nel lampo che racchiude tutto il tempo si realizza la mia liberazione: io sono più della storia della mia vita, più della vita del pianeta!

Gerusalemme è il simbolo di questo spazio cosmico di eternità: la “città spirituale”, luogo di Dio, visione di quella pace “che è più sublime di ogni comprensione e che protegge i nostri cuori” (Evagrio Pontico).

Gerusalemme libera davvero, al di là delle guerre interne ed esterne, delle crociate combattute nel suo nome.

 

La poesia scelta per questo post è quella che ha dato il nome alla rubrica ‘Stando in ascolto’, una serie di testi poetici letti dall’autore, che vi invito a riascoltare se avrete tempo e voglia (basta cliccare in home page alla sezione ‘Video’ e poi il link ‘Stando in ascolto’: fino ad ora sono stati pubblicati undici post).

E’ un modo molto efficace e bello per sintonizzarsi su frequenze emotive sottili, più aderenti alla verità della vita.

In particolare la ripetizione di certi versi ha un potere terapeutico straordinario nei seguenti casi:

• per rimettere in circolazione energie inconsce bloccate quando capita di trovarsi in uno stato di apatia, di accidia, di noia per la vita;

• per ammorbidire la sostanza dell’anima, quando il cuore è duro, di pietra, insensibile;

• per riequilibrare il mondo interiore nei casi di tempeste emotive e di energie in eccesso;

• per sperimentare concretamente i passaggi dai vari stati dell’io – così come li studiamo nei gruppi “Darsi Pace”: dall’io egoico all’io in conversione, dall’io in relazione fino all’io vero;

• per pregare: le parole ispirate scendono nella carne, rianimando i linguaggi della fede; imprimono nuovi slanci, ravvivano il desiderio che venga il Regno di Dio in noi e nel mondo.

 

Chiaramente si tratta ogni volta di trovare le poesie giuste, ma procedendo nella lettura, se ne trova sempre qualcuna che fa al caso nostro: un’illuminazione!

Buon Natale a tutti!

 

Tornando ho pronunciato tutti i nomi,

negli occhi ho ravvivato i quadri spenti

stando in ascolto:

salivano gli accordi dalle sfere

più interne dei loro colori

e una parola

nuova mi sovvenne: tienimi

nel cuore che si arrende.

(Così ogni scandalo

scavò una sorgente).

Vieni, dicevo apertamente,

e il faro

aprì la mia montagna

d’acqua, la mia ruota,

e vidi:

Terra! gridai,

d’amore!

Mediterraneo eterno e salutare!

Gerusalemme, Gerusalemme,

Gerusalemme, in fine liberata!

 

 

Marco Guzzi, Il Giorno, 1988

 

Foto: A.Maiocco, G.Monti, Flickr.com.

 

Canto di Giona

 

Quante volte mi hai raccolto

Ai margini di me

Dove disperavo?

Sempre. Eppure

Ancora tentenno

Nella prova. Ancora dispero.

E basta un pelo

Nell’uovo, e di traverso

Mi si mette, e non lo mando giù

Il mondo, questo groppo

In gola.

” Sorvola.

La tua disperazione è il mio rigoglio

A volte.

Chi mi frequenta

Dal vero

Non riserva per sé altre speranze

Umane.

Cerca la gioia

Anche nel suo lutto.

Cerca.

E mi trova. “

 

Pèschici sul Gargano

30.7.95

 

 

Marco Guzzi, Nella mia storia Dio, 2005

 

 

E’ il canto del disertore, che fugge dal destino, dall’appello personale.

E’ il canto della perdizione in un universo senza cuore, nel ventre oscuro della balena.

E’ il lamento di chi si è posto ai margini, alla periferia di sé e può solo recriminare, maledire l’esistenza.

Perché dovresti occuparti di me, più che del bambino che sta morendo ora, dei diseredati della terra, delle vittime di tutti i tempi? Qual è la logica di questo quotidiano massacro? Come potrei mai essere felice, se tutto è così precario e il più minimo sollievo improvvisamente può svanire? Dov’è la tenerezza divina, la bontà di tutta questa creazione?

Sfogo la mia amarezza, la sfiducia che ci sia un senso del tutto, confesso la mia infedeltà, nonostante i segni che tante volte mi hanno fatto percepire di essere guidata verso una dimensione più integra, unificata.

 

Qualcosa mi raggiunge nell’estrema lontananza, nel fondo della disperazione……e il canto si apre a nuove profondità, a una risposta che sgorga paziente dalle fibre del cuore.

Mi chiedi di sorvolare, di far tacere le mie continue pretese di dare ragione delle cose, di evadere dalle gabbie di un cosmo di rigida e spietata necessità, lasciato al caso.

Mi inviti per un attimo ad abbandonare tutto il dolore del mondo, a scioglierlo, e a scaricare giù dalla schiena, dalle spalle, il groppo in gola.

Dici che dalla mia disperazione può fiorire la vita, e che talvolta la salvezza è tutta passiva, quando accolgo l’impotenza senza bloccare le tenebre al loro nome.

Desideri che io ti frequenti ‘dal vero’ per farmi vedere le cose da un altro punto di vista, dove tutto apparirà più chiaro.

Affidarmi a questo respiro profondo, rimanere nel grembo accogliente che guarisce tutte le ferite, infonde in me uno spirito di luce e di segreta gioia.

 

Foto: Sara Deledda, Paola Balestreri, Flickr.com

 

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Mi trovo spesso a ripartire dal fondo di un cuore scisso e disintegrato, da una negatività e da una disperazione senza vie d’uscita.

Attendo un soffio, un orientamento: io posso offrire solo il mio divario, una divaricata inconcludenza.

Questa esposizione sincera di ciò che c’è, questa offerta dolente, nasconde un anelito di integrità e trova ascolto.

Tu mi accogli e trasformi tutto il mio nero in luce.

 

Il pozzo nero

 

Col nero rimboccato fino agli occhi

Attendo lo zefiro, lo zelo

Tuo, perché da me

Da darti ho solo il mio divario:

La mia divaricata inconcludenza.

 

“Mi voglio confinare nel tuo nero

Pozzo, e farne combustibile

Per l’illuminazione”.

 

 

 

 

Marco Guzzi, Figure dell’ira e dell’indulgenza, 1997, p. 131

Foto Sara Deledda

 

 

 

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Hai mai sentito piangere l’auriga?

È un canto. Il giovane

rinasce ad ogni istante

in me, e mi richiede

quello che ho perduto.

 

Le briglie mi tolgono il respiro

d’animale, il morso

insanguina le bave

del galoppo.

 

Se non son io, è lui

l’eterno me.

 

Marco Guzzi, Teatro Cattolico, 1991

 

 

C’è un giovane dentro di me, un principio originario di vita, un principe.

Il suo richiamo è un pianto perché non è ascoltato.

E’ un canto quando riesco a sentirlo, a riconoscerne la voce di sorgente.

Allora appare la sua figura e, richiedendomi la dignità perduta, me la ridona, fa sì che me ne possa riappropriare.

E’ desiderio puro, forza allo stato germinale: una guida potente e regale capace di governare le energie furibonde e incontenibili che mi attraversano.

Se diserto, lui mantiene la postazione; se mi nascondo e fuggo, lui continua ad esporsi; se dimentico chi sono, lui resta fedele all’immagine perfetta che eternamente mi rigenera.

 

Gaetano Previati, Il carro del sole, 1907

 

 

 

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La sacra rappresentazione

Ciò che non nasce non m’interessa più.

Cade. Sa sacrificarsi.

Il sacrificio dell’asino e del bue

Scalda il presepe.

Io asino, io bue, io stalla

Di letame. Io donna

Ridente, io vecchio Giuseppe, io Mago

Che offro l’Oriente

Ai piedi dell’io bambino.

“Questo presepe è un proiettile, è un film: la sacra

Rappresentazione è la tua vita

Girata in un istante

Tra l’ora delle stelle e il tuo diluvio

Di pianto”.

Sento che vieni in me.

Sento il passo del tuo piede colossale

Varcare la figura planetaria:

Espormi.

E questo pino, davanti alla finestra,

Mi dice che sei tu

Che nutri i suoi aghi come questi

Sogni sempreverdi,

Sempre più nascenti

E veri.

 

 

 

Marco Guzzi, Preparativi alla vita terrena 2002

 

 

Se Gesù non nasce nel mio cuore, per me è venuto invano.

Tutte le figure del presepe si animano e mi rivivono dentro, sanno sacrificarsi per l’io bambino, per edificare l’uomo colossale: un corpo più grande di questa terra e delle sue limitazioni.

Questo presepe personalizzato è un proiettile: uccide tutto ciò che è morto e mi proietta, in una sintesi istantanea, alle estremità dell’universo.

Sento che nasce in me: varcando la figura planetaria, mi espone a dimensioni cosmiche.

La vita nuova irrompe nei sogni sempreverdi, donandomi la stupefacente grazia dell’attimo presente.

 

 

Caravaggio, Natività con i Santi Lorenzo e Francesco d’Assisi, 1609

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Quando raggiunsi il cuore dei misteri
era d’inverno, odioso vanto
delle tribù più vili; e lampeggiava
a tratti la dorsale
spina, nelle sinuose baie
del suo porto.

Mi minacciava
ovunque; ma fiorivo.

Come il cerbiatto
fugge sulla rupe
azzurro e cieco,
così
il moto delle fughe
mi centrò, e un fuoco
mi rifece l’occhio vuoto
per l’abbondanza delle tue cadute.

Marco Guzzi, Teatro Cattolico, 1991

Viviamo in un tempo di grande confusione e oscurità, nonostante le luci artificiali e i falsi movimenti che illudono chi resta in superficie. 
Scarsi sono i richiami, gli appelli ad una crescita dell’umano: tutto sembra cospirare per renderci distratti, confusi, lontani da noi stessi.
Ci accomuna spesso uno ‘stare insieme’ tribale, fatto di riti collettivi mediatici e di sacrifici a idoli.
Poco di cui vantarsi, poca vitalità e energia “nell’oscuro distretto degli uomini” (Trakl).

Eppure basta un  momento per raggiungere il cuore dei misteri.
È un’avventura che accade nella viltà, nell’umiliazione, nel gelo di quest’inverno della civiltà.
Accade nel corpo, lungo la spina dorsale, a lampi.
Con la minaccia di forze avverse e a rischio di spaventose aperture.
Un flusso di energia spirituale inonda la mia vita con una dinamica folle e precisa, un fuoco accende la nuova visione nell’occhio purificato dalle acque del cielo.
Questa visione mi dice emotivamente dove mi trovo, offrendomi delle tracce per proseguire il cammino.
Mi assicura che, nonostante tutto, inesorabilmente, fiorisce il seme della crescita.
Dove il mio io sa vedere solo la penuria, il finire, la morte, questa parola rivela abbondanza di vita, ricchezza di doni e di futuro.

Immagine: Alessandro Guzzi, Il luogo della cerva, 1991

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